masturbação mental

Nossa própria forca

2011-03-18T01:28:00.001-03:00

Cocorosie é um excêntrico duo formado pelas irmãs americanas Bianca e Sierra que cresceram separadas e se reencontraram para o advento de um som único e experimental. A voz gasguita de Bianca, a voz melódica de Sierra, harpa,violão e brinquedos são alguns dos elementos que compõem esse som.

Gallows é uma música que faz parte do disco mais recente delas. Gallows, do inglês, quer dizer forca. A forca é um instrumento usado para execução de presos ou réus condenados à morte, assim como para assassinatos ou suicídios.

Assista o clipe...

A tagarelice de nossas mentes nos impede de viver plenamente cada momento. Segundo Osho, a meditação é uma forma de aquietar a tagarelice de nossas mentes, e uma maneira de meditar é observar sem julgamentos. Presume-se assim que o julgamento estimula a tagarelice das nossas mentes e nos impede de viver plenamente cada momento.

Aqui, nessa música, nesse videoclipe, fala-se sobre julgamento. Mas aqui fala-se, especialmente, sobre respeito – ou sobre a falta dele.

Acho importante, primeiramente, mencionar a equivocada obsessão das pessoas pelo maniqueísmo, que muitas vezes acaba gerando um certo radicalismo. Tudo é muito relativo – o tempo, o espaço, a verdade, a felicidade, a realização, as crenças, os desejos, os sonhos. As coisas funcionam de maneiras diferentes para todas as pessoas. Todos temos o livre arbítrio, certo? Mas todos estamos sujeitos a julgamentos e condenações absurdas. Aquele bom e velho (e injusto) “Ter que...” ou “Dever...”.
O julgamento é uma forma de falta de respeito – a condenação, então... – e a falta de respeito é o que fode com tudo. Uma pessoa não ter respeito por si mesma, pelas pessoas ao seu redor e pelo mundo no qual vive, e onde tudo funciona interligado como numa rede, implica seriamente no mal funcionamento, e num péssimo desenrolar de ações e reações.

Para lavar as penas, basta se molhar e cantar

2011-01-09T23:51:00.002-03:00

Pingo de chuva que cai

vem de cima
das telhas da casa do céu
escorre bem lenta
e deliciosamente
lavando o que vem embaixo.

A chuva lava a terra

a alma, a dor

e o pecado do mundo

E os pássaros voam apressados para seus ninhos mornos,
sonoros e audíveis
deslizam no vento
cantando seus cantos de chuva e de banho.

Poema meu
Foto de Fernandinho (porque ele é Fernandinho desde que o espermatozóide do pai dele conseguiu colocar seu material genético num óvulo da mãe dele)

"À memória da língua" ou "Ela foi boa menina"

2010-10-21T15:41:00.001-03:00

Bagulho bom!

O Caderno rosa de Lori Lamby é um livro tão intrigante que se lê em, se não uma, duas sentadas. Me foi apresentado por causa de um edital da rádio universitária no qual se inscrevia o coletivo de comunicação que participo. Acabei entrando na comissão responsável por esse edital por acaso, mas fiquei de escrever sobre outra coisa. Li o que escreveram sobre ele. "(...) O caderno rosa de Lori Lamby lembra que há quem pense em Deus para achar que não deve pensar em sexo (...)". Isso se sabe no coração, enquanto se lê. A intriga está na inocência e na naturalidade com que se trata do desejo. Sem falar nos desenhos e Millôr Fernandes que recheiam maravilhosamente a leitura. É o primeiro livro de uma trilogia erótica, seguido de Contos D'Escárnio/Textos grotescos e Cartas de um sedutor.

"(…) O Caderno Rosa de Lori Lamby é, embora tente disfarçar, uma fina reflexão sobre o ato de escrever como possibilidade de jogar com os limites da língua" (Eliane Moraes, in Jornal do Brasil, 12/5/90)
Dois pedaços.

"Às vezes eu pensava que a vida não tinha o menor sentido mas logo depois não pensava mais porque a gente nem sabia pensar, e não dava tempo de ficar pensando no que a gente nem sabia fazer: pensar."

-

Histórinha Escotérica Chilena (*)

Pau d’Alho era um rei muito feliz porque tinha duas cabeças.
Dava tempo pra pensar duas vezes mais em seu povo. O povo sabia das qualidades raras do rei Pau d’Alho e adorava-o. Ele era rei da Alhanda.
Mas um dia o mago da corte disse ao rei: a bruxa Ciá quer cortar as duas cabeças de Vossa Alteza. Todo o povo rezou rezou mas não adiantou. E o rei Pau d’Alho morreu com duas cabeças e tudo.
Moral da história segundo um cara quente: “A perfeição é a morte”.

um bocejo

2010-09-14T00:44:00.000-03:00

Meus gatos, quando dormem, têm tremeliques iguais aos de gente. Dormem iguais a crianças, em sonos profundos e mornos, desses que a gente tem certeza que são bem recheados de sonhos. Esparramados no tapete ou enroscados um no outro, ou enroladinhos parecendo conchinhas, respiram pesadamente, com os olhinhos espremidos, e a cauda repousada. Ao passar, o olhar morno, a mão, pelos - os animais, quando dormem, o que sonham?

Pela cera do ouvido

2010-09-06T11:06:00.002-03:00

Boa noite, civilização!

2010-08-21T19:30:00.000-03:00

Boa noite.

Quem sabe... sabe!

2010-06-28T18:44:00.000-03:00

Nunca segure seus puns...

2010-06-03T23:32:00.002-03:00

eles sobem pela sua espinha, entram no seu cérebro e aí surgem as idéias de merda.

sem título

2010-05-30T23:05:00.003-03:00

O rosto de hoje não é o mesmo de ontem
Apesar disso
O ano novo é igual ao velho
E todos os outros novos também serão
Iguais aos outros velhos
O tempo passa
Sem razão alguma

Bagulho bom!
Acesse Naked People... "Roupas são como a nossa segunda pele. Elas disfarçam, revelam, refletem nosso eu mais íntimo ou ajudam a escondê-lo"
Ouça/Assita Pink Anderson, um dos bluseiros que deu nome ao Pink Floyd (o outro foi Floyd Council)

blá blá blá, a paciência foi ali, volta já...

2010-05-24T19:56:00.004-03:00

Ah, vamos lá, sobre o que você anda pensando hein? Que tal fazer uma postagem sobre isso no seu blog, hein? Que tal defender uma bandeira? Que tal divagar loucamente? Que tal choramingar? Que tal se indignar? Quem se importa se é segunda, se é quase meia noite, se a música é boa? Quem se importa se alguém vai achar alguma coisa?

Sambalelê tá doente,
Tá com a cabeça quebrada.
Sambalelê precisava
É de uma boa lambada.

Não, não é nada demais... eu só quero de volta os meus glóbulos brancos todos que foram usados nesses últimos dias...

Bagulho bom!
Ouça Lágrimas Negras, de Otto, com participação de Julieta Venegas. Ouça também, do mesmo disco de Otto, O Leite, só que essa é com participação de Céu.
Assista Butch Cassidy (1967, eu acho, ou 68...), com Robert Redford na flor da idade, todo gostosinho, acho que no seu primeiro grande papel... e Paul Newman, que minha avó diz que tem uma boca que é um convite ao pecado kkk
Vá pra Audiência Pública com o REItor, Quarta (26/05), 9h, no auditório da reitoria!

El mañana

2010-05-13T00:20:00.003-03:00

Vênus ardendo em febre delirou o nome do seu amante, uma canção qualquer e palavras desperdiçadas. O Deus Sol estava ocupado demais com seus cigarros e suas divagações para perceber qualquer coisa. Netuno fazia compotas e lambia suas feridas na cozinha. Saturno foi se espreguiçar no jardim. Fazia sol, eram nove horas e quarenta e três minutos. O resto do mundo era o resto.

A teimosia às vezes é uma pessoa bem pequenininha que usa bons argumentos pra te convencer a fazer algo que você quer fazer e sabe que não deveria. Uma daquelas pessoinhas de plástico nuas e alaranjadas com os cabelos neon espetados pra cima.

Bagulho bom!
Pode parecer estranho esse bagulho bom de hoje, mas tem um cd que eu ouvi na época do lançamento e na verdade nunca achei muita graça na banda... Daí outro dia eu tava numa festa e uma amiga minha falou que seria irado se rolasse Gorillaz, e quando eu cheguei em casa eu me lembrei que tinha uma cópia de um cd deles, o Demon Days... e, se você ouvir, vai ver que é um disco irado!
Leia O gato por dentro de William Burroughs
Ah! Outra coisa... dê mais credibilidade às coisas que você vê na tv... É uma história engraçada... eu to tossindo pra caralho tem mais de uma semana e eu tomei uns três xaropes diferentes que não adiantaram porra nenhuma... e eu tinha visto uma propaganda de um xarope na tv, mas não comprei por não dar credibilidade nenhuma ao que passa na tv... e eu fui no médico hoje, e adivinhe qual xarope ele receitou?

Quase uma oração

2010-05-08T19:25:00.012-03:00

Caro Ventilador que movimenta as brisas do mundo inteiro, faça o favor de dar uma viradinha pro lado de cá, que já não ouço nada além das gotas de suor de minha nuca, das minhas costas, dos meus dedos dos pés, pigando no chão.

Ao Deus Sol
cada plantinha
cada gotinha de suor
cada riso rido

A brisa que passa é carícia fortuita - é beijo no canto da boca, carinho atrás das orelhas.

Nothing

2010-04-27T23:28:00.003-03:00

Nothing
To see
Nothing
To do
Nothing
Today
About me
I'm not
Happy now
I'm not
Sad
I'm just
Nothing
Now
Looking
To the empty
Space...

Walter Franco

dia quatorze (ou catorze) do mês de abril do ano de dois mil e dez

2010-04-17T12:03:00.000-03:00

Geralmente as avenidas começam em outras avenidas, que começam em outras, ou em praças, ou em cruzamentos. Essa avenida começava nela mesma. Não tinha um marco zero, não cruzava com avenida, rua ou praça alguma. Seguia numa linha reta e atravessava todo o continente. Nenhuma edificação, nenhuma árvore, nem uma graminha nunca margeou essa avenida. Ela nem sequer era considerada uma estrada. E era larga, tão larga quanto o largo dos aflitos, e terminava nela mesma.

diz o coração

2010-04-02T02:23:00.001-03:00

Galvão, d'os novos baianos.

do arquivo x

2010-03-18T02:29:00.000-03:00

n,
não dá pra viver nem comer direito. quando você tem um bolo de catarro bem no meio da goela, se você fica tentando engolir, ele nunca sai de lá, você tem que pigarrear e cuspir tudo.
no mais... um chá de abu pra curar tosse e chulé.

hoje, dois abraços inteiros.
elzie

ps: pra quê rimar?

N,

2010-03-14T02:31:00.018-03:00

[...]
[...] Por que o medo mobiliza tanto a gente? Por quê ter medo de ter medo, de sede, de solidão, de inadequação?
“Apresento-lhes um incrível mago da Romênia que gostaria de mostrar a todos o maior truque de todos os tempos - resultado de anos de treinamento no oriente - A nulificação do martírio do medo.”
Se a gente aprende o truque, o resto é moleza. Tem a manha?

Um abraço e meio,
Elzie

Ps: Esse Ps é como um desses telefonemas, quando ambos se despedem, mas um dos dois retoma com um "ei..." apenas para prolongar o momento e o fato de estarem ambos existindo ligados de alguma maneira, mesmo não tendo mais nada a falar.

Wang Dang Doodle

2010-02-26T15:32:00.003-03:00

Polenhesa e blues

2010-02-07T16:21:00.001-03:00

Bagulho bom!
Assista o American folk and blues festival 1962-1966 (volumes 1,2 e 3)
Cozinhe uma polenhesazinha enquanto rola o dvd

Minha mãe é chef de cozinha e tem um restaurante, estão sempre rola uma comidinha aqui em casa... Daí há uns dois anos atrás eu estava desesperada por uma polenta e aprendi a fazer na manha... Então eu cismei que ia fazer uma polenta pra ela esse fim-de-semana, já que é ela quem sempre cozinha, e foi a polenta do caos e do desespero, mas o dia foi salvo graças à minha chef, e a gente comeu gostosinho. Experimente aí fazer...

Polenta
- 250g de polenta pré-cozida em pó
- 1L de água
- 1 tablete de caldo de carne
- 1 fio de óleo
- sal a gosto
Ferva a água com o óleo, o sal e o tablete de caldo de carne. Vá acrescentando a polenta enquanto mexe, para não formar gumos. Deixe engrossar e atingir o ponto e coloque num recipiente untado para esfriar um pouco.

Molho
- 1 cebola picada
- 2 tomates sem pele e sem semente picados
- 2 dentes de alho picados
- 1 colher de sopa de salsinha picada
- 400g de carne moída
- 5 colheres de sopa de óleo
- 340g de molho de tomate
- sal pimenta calabresa a gosto
- 1 pitada de canela em pó
Aqueça o óleo e refogue a cebola e o alho até murchar um pouco. Em refogue a carne moída até doura-la totalmente. Junte os tomates e um pouco de sal e refogue mais um pouco. Acrescente o molho de tomate, a pimenta calabresa, coloque um pouco de água e a pitada de canela. Deixe cozinhar por alguns minutos até formar um molho grosso.

Sem plumas

2010-01-18T23:06:00.000-03:00

"A seguir, apresentamos trechos do diário secreto de Woody Allen, a ser publicado postumamente ou depois de sua morte - o que vier primeiro.

Passar a noite está ficando cada vez mais difícil. Hoje de madrugada, tive a estranha sensação de que alguns homens estavam entrando em meu quarto para me ensaboar com xampu. Por quê? Fiquei imaginando que via várias formas nas sombras e, às 3 da manhã, a camiseta que eu havia jogado sobre a cadeira parecia o kaiser de patins. Quando finalmente consegui dormir, tive de novo aquele horrível pesadelo no qual uma marmota tenta roubar meu prêmio na rifa. Que desespero!

Acho que minha tísica piorou. Minha asma também. O chiado no peito vai e volta, e fico zonzo com frequência cada vez maior. Dei para sufocar e desmaiar violentamente. Meu quarto é úmido e me faz sentir palpitações e calafrios. Notei também que estou sem lenços. Será que isso nunca vai terminar?"

Trecho do começo do livro "Sem plumas" de Woody Allen

Como matar uma caixa d'água com um coelho

2010-01-13T03:44:00.001-03:00

Saia andando normalmente pelas ruas como se a verdade e o amor existissem nas pessoas, rindo da babaquice e sem-gracisse que há em todo canto. Cumprimente seu vizinho, o padeiro, o passante, com muita simpatia. Use talheres descartáveis no almoço. O grito agudo do silêncio empurrando sacos de areia em sua goela. Você foi o 287° a acordar no dia. Acredite nas mentiras que te contarem. Plante cenouras, ateie fogo nos cabelos. Durma em sua cama forrada com sacolas plásticas. Sonhe, talvez...

Bagulho bom!
Ouça Corpo em chamas de Ave Sangria, ouça umas oitenta vezes, grite e mie do telhado.
Assista qualquer merda na televisão e fique babando enquanto seu cérebro é derretido...

"Costurarei calças pretas
com o veludo da minha garganta
e uma blusa amarela com
três metros de poente"
Maiakovski

"Não entro em clubes que me aceitam como sócio"
Woody Allen

doutor paxeco foi almoçar

2010-01-05T01:31:00.004-03:00

Rascunhos a 35°C enquanto toca Preliminaries de Iggy Pop

2009-12-08T14:38:00.001-03:00

Vênus faz um charminho pra Marte, e Marte, nada. Tsc tsc. Netuno faz o inferninho, Vênus rebola, rebola e segura as barras todas. Talvez... de nada adiante.

É necessário que se fechem todas as portas e janelas a fim de que os gafanhotos não entrem.

Um dia nasce
dois, três
não nasce outra vez
nascem outros

Se Terê roer todos os pés da mesa, a gente janta no chão, tá?

Bagulho bom!
Ouça Positively 4th street de Bob Dylan, porque é superbacana e Dylan te lembra seu primo querido.

Com licença........

2009-11-08T16:44:00.000-03:00

- Professor, quem tem expectativa é o que?
- Besta.

Limbo

2009-10-24T03:19:00.000-03:00

(...) e do ouro, três, cinco, zero, tosse. Das duas mãos, das duas pernas inteiras. Garganta, abdômen, joelhos, orelhas. Continuo aqui, vou morrer antes do chá das cinco, mas se você vier me visitar – venha, traga uma palavra, uma razão, água da chuva.

Bagulho bom!
Ouça Maria Bethânia daqule disco de 71 de Caetano
Assista A mulher de todos de Sganzerla

2009-10-13T21:11:00.006-03:00

"Bruno conheceu uma garota de olhos espertos e falaram de todas as coisas do mundo inteiro meio maço de cigarro na praça"
ou "Se seu corpo ficasse marcado"
ou "Sem título"

- Que é de mim?
- De ti é cá, vem! Respire devagar...

Pintas de âmbar no pulmão, na íris, mãos e suas marcas pelos pés, pelas coxas, de unhas e dedos, gosto de ouro vermelho e de carne, garganta e pêlos, nariz, sândalo, de Vênus, de Freia, de sexta-feira.

Bagulho bom!
Ouça The empty boat (do de 1969) e You don't know me (do Transa) de Caetano

suave coisa nenhuma

2009-10-08T23:13:00.000-03:00

A mão que acalenta é a que estrangula
O berço, a sepultura

Bagulho bom!
Ouça Nêga, do álbum Jorge e Gil na onda do sambarock
Assista Berbaoc, curta de Txema Muñoz

Agora é tarde, Inês é morta

2009-08-27T22:20:00.009-03:00

Tantas outras palavras; as de antes, foram algumas, e foram embora.
Nunca entendi alemão, nem vento, nem lama, explosão, calçada, vermelho, silêncio - não sou vasta conhecedora de nada.

Bagulho bom!
Ouça Milky Way de Syd Barrett. Assista Tango, videoarte de Zbigniew Rybczynski. Leia esse fragmento do episódio da morte de Inês de Castro d'os Lusíadas:

"Estavas, linda Inês, posta em sossego,
De teus anos colhendo, doce fruito,
Naquele engano da alma ledo e cego,
Que a fortuna não deixa durar muito,
Nos saudosos campos do Mondego,
De teus fermosos olhos nunca enxuito,
Aos montes ensinando às ervinhas
O nome que no peito escrito tinhas.

[...]

Tirar Inês ao mundo determina,
Por lhe tirar o filho que tem preso,
Crendo co'o sangue só da morte indina
Matar do firme amor o fogo aceso.
Que furor consentiu que a espada fina
Que pôde sustentar o grande peso
Do furor mauro, fosse alevantada
Contra uma fraca dama delicada?"

Balbucio ''escute...''

2009-08-16T23:15:00.011-03:00

Vênus presa no elevador, Saturno comendo picles na varanda e o deus Sol na poltrona velha ouvindo A hora do Brasil.

Virgínia louca iniciou sua existência no exato momento em que foi concebida no banco de trás de um Chevette, na rua da padaria, numa determinada tarde de sábado. Era bicho, animal sentimental, filha de Xangô e irmã mais nova de Lucinha, que passou vinte e cinco anos se guardando e acabou por casar com um veado enrustido. Era do signo de gêmeos, passava as tardes batendo seus tamancos azuis nas calçadas do centro, vestida num manto bordado, recebendo Exu, tomando sol na praça e roubando as cocadas de Seu Nonô.

Vênus mordendo as paredes, Saturno embaixo da cama lendo quadrinhos e o Deus Sol trocando os vasos das plantas.

Bruno conheceu uma garota de olhos espertos, sentiu azia, talvez paixão, puxou conversa, pagou cerveja, cinema, apartamento, berço, divórcio, pensão.

Bruno conheceu uma garota de olhos espertos e falaram de todas as coisas do mundo inteiro meio maço de cigarro na praça.

Julho foi embora, atravessou a rua, nem olhou pra trás, agosto vem fedendo de morto, vazio de qualquer esperança.
Tantos tempos se passaram e tantos outros se passam agora...

Bagulho bom!
Ouça European son de Velvet underground
Ouça Long gone de Syd Barrett
Leia Maus de Art Spiegelman

"Dormir com quem temos de matar, ou matar antes de dormir"
(autor desconhecido)

Ok baby, diga-me o que você será

2009-08-02T21:42:00.012-03:00

A cidade inteira, no estômago, na testa, pelos pés. Uma tesourona de ferro que a vó te deu sulcando a sua aura. Qual a cor da sua aura? Os cabelos no ralo da pia. Eu-tenho-medo-de-a-chuva-de-um-raio-de-um-dia.
Bonjour. Um café forte e sem açúcar para o seu amor. Quatro diamantes, setecentos e sessenta e oito peças de dominó, mil duzentos e noventa e seis gatos sujos e enlouquecidos. Oui, oui, oui!

Domingo é dia do Deus Sol e aqui mal se sonha, mal se respira, mal se dorme.

Bagulho bom
Ouça Terrapin de Syd Barrett
Assista Vicky Cristina Barcelona de Woody Allen (we need barcelona, baby)
Dance carnaval na bosta... porque é carnaval, a rua tá coberta de bosta, a gente dança e ainda se lambuza todo.

Zepinho, homem-lixeira

2009-07-27T20:52:00.008-03:00

José Eduardo da Costa Pinto era filho único de Dona Maria Auxiliadora e do General. Nunca teve filhos ou casou. Morava na Rua Arauá, número cento e noventa e cinco. Gostava de café preto bem adoçado e tinha um papagaio que não sabia falar. Trabalhava nos correios, dirigia um gurgel e sempre almoçava sanduíche de mortandela nas escadarias da catedral, assistia programas de auditório e atravessava a rua na faixa de pedestres. Teve um ataque cardíaco aos quarenta e três anos no elevador do prédio do Banco do Brasil da Praça General Valadão num dia de quarta-feira, dia de Mercúrio e Odin, quinze de abril de mil novecentos e noventa e oito, no mesmo dia em que morreu, tabém de ataque cardíaco, Pol Pot, que fora responsável pelo genocídio cambojano.

(Alguns personagens e fatos retratados são fictícios)

A cidade azul

2009-07-26T10:23:00.004-03:00

Tudo acaba aqui. As ruas estão vazias porque o mundo inteiro está dormindo. As pessoas estão mortas e não sabem. O amor está morto e não sabe. A solidão é uma negra dançando macumba.

Cílio, unha, carne! Dor é existência satisfatória.

O céu escorre nas almas paranóicas - perambulantes em busca de prazer, amor, autoconhecimento e felicidade. A chuva lava o asfalto, o pecado e a dor do mundo. Chuva, Francisco e Carolina - cheiro de terra molhada e vento, e os pingos batendo nas telhas.

stand by é um pontinho vermelhinho no meio da sala

2009-07-06T18:54:00.008-03:00

Morreu em stand by
mas acordou exu mirim
na beira da lagoa
pintou-se de carmim, cetim e preto
limpou a lama dos pés

É o som que mora na minha cabeça. Ah. Ah. Esse tapa na minha cara, um tapa, um murro no estômago, um tiro na testa. Um tiro, dois tiros, três tiros e hum! Hm... Eu sou assim, devagarinho, bem de perto, um cheirinho de alecrim, chá de dente-de-leão. Sol de fim de tempo, ouro, âmbar e cadáveres empilhados.

Venha aqui! Respire devagar... Qual o seu nome? Quantos dentes tem na boca? Qual o raio do seu umbigo? Deixe que eu acendo seu cigarro... Respire... Eu vejo as luzes atrás dos seus olhos. A solidão é uma negra batendo os tamancos a noite inteira - não conte a ninguém.

Bagulho bom!
Ouça Preliminaries, disco novo de Iggy Pop
Leia Beijo e sexo são coisas que não existem do blog Não2não1

Fosse vento de verão... [edição remasterizada]

2009-03-23T22:43:00.008-03:00

Fosse menos azul, menos concreto; fosse nuvenzinha amarela quase transparente parecendo algodão doce, sabor mangaba, como o sol... Ou soubesse falar alguma coisa, mas não sabe - abre a boca e sai silêncio enquanto as palavras escorrem pelo corrimão, ou silêncio desesperadamente se converte em sombra de palavras e sentimentos devorando tudo.

Talvez fosse ou soubesse, mas não.

É azul, concreto, de olhos secos e coração de outras dores. Tem as mãos mornas, que doces deslizam sorrateiramente atrás das orelhas queridas, sobre a camisa vestida, a toalha da mesa, a cabeça do gato. E o olhar seco, tão preciosita em cada milímetro, transmite tepidez semelhante às mãos. Mas o coração inquieto e desencantado de tantas outras dores diz talvez "Vá longe de mim que não tem nada aqui". Ninguém nunca foi capaz de segurar o seu coração ardente, e nunca fora capaz de segurar tantos outros.

Bagulho bom!
Ouça New light of tomorrow de Husky Rescue
Assista Novos Baianos ensaio 1973

"[...] era bom acordar e dizer 'deixa pra lá' e não passar um bom tempo deixando pra lá e sentindo aquilo se esvair. [...]"
Comentário meu na postagem do dia 22/03/09 blog Afável desajuste

Sabe, boy...

2009-03-20T22:40:00.006-03:00

Dormir, acordar e, quem sabe, esquizofrenia. Es-qui-zo-fre-ni-a. O principal é levantar cedo, cinco e vinte, por aí. Levantar cedo, dormir depois. Levantar pra dar tempo de ser responsável. Domir depois, e saca-rolhas ou besouro-preto girando girando na ponta da cabeça. Que é dormir? É um belisco, um belisco. No pezinho direito. Faz-tanto-tempo-que-o-meu-amor-não-bate-aqui-dentro-do-meu-peito-talvez-foi-dar-cochilo-pegou-sono-pesado-não-desperta-nunca-mais. Ah, mas eu corria o mercado municipal inteiro atrás do cheiro de alecrim e hortelã, atrás do cheiro dos dragões de Caio. Corria, subia a ladeira, entrava na casa vermelha onde mora a minha - tantas coisas que moram lá. Faz-tanto-tempo-que-o-meu-amor-não-bate-aqui. Umas cortinas de crepe esvoaçando na porta da varanda, às cinco e quarenta e nove, e deitada no divã, "Sabe, boy, ninguém dá nada por sinceridade no mundo..."

Eu sou, e quem quiser que seja junto.

Bagulho bom!
Ouça Mama, you got a daughter de John Lee Hooker
Assista Uma mulher sob influência (John Cassavetes, 1974)
Coma as cabeças das pessoas pelo mundo

2009-02-12T23:31:00.001-03:00

Meu amor
Tudo em volta está deserto tudo certo
Tudo certo como dois e dois são cinco

Senta, mas que não seja na própria bunda

2009-02-10T19:50:00.006-03:00

Desperta d'um repouso desassossegado
Corre doze andares escada abaixo
Come de todo cruzamento em que passar
Derruba o tronco cascudo no meio do tempo
Faz de conta que é vela, pedra ou ave
Bebe o dia em um copo descartável
Senta, mas que não seja na própria bunda

Bagulho bom!

2009-02-09T20:37:00.002-03:00

Ouça Geraldo Azevedo e Alceu Valença tocando Novena

Nessa hora, se Deus, amém
Padre, Filho, Espírito Santo
Essa é a última cantiga
Que nessa casa eu canto

sem título

2009-02-05T16:43:00.005-03:00

Pulei o mangue

Gastei os tamancos

Dancei a noite inteira com sete diabos

Gatinhos online agora!

2009-01-09T01:26:00.003-03:00

Estou eu dando a checada madrugal no meu e-mail nesta terça-feira quando me deparo com o seguinte anúncio:

Pode confiar no Yahoo pessoal, foi assim que Htinha100sual e o Morenodengoso27 se encontraram, lindos e tropicais, e viveram felizes para sempre, beijos.

2009-01-05T16:03:00.004-03:00

Elzie quando morre, não acontece nada. Ela só fede e fica mais branca do que já é. Ou era. Mas Elzie vê que ninguém tá prestando atenção nela e ressucita. Só pra dar tchau. Mas ninguém escuta o tchau de Elzie e Elzie morre sozinha. Fedendo e com cor de morta.

Elzie morreu hoje às duas horas e catorze minutos da tarde, com uma dor enorme, uma dor quieta, calada e apertada, tão apertada que dava vontade de sair correndo no mato. Elzie morreu, ficou com cor de morta e começou a feder.

Postagem atrasada para o dia primeiro de janeiro do ano de dois mil e nove, beijos

2009-01-03T02:44:00.006-03:00

Terrível a piada do coelhinho... apagar.

Tá bom que primeiro de janeiro é feriado... Mas só depois de chegar em casa dez horas da manhã, dormir até quatro da tarde e passar o resto da vida do dia numa ressacalouca é que eu me dei conta que era feriado... por quê?

Pois bem, graças ao Wikipedia, beijos, descobri que é, aparentemente, o dia da fraternidade universal, o dia mundial da paz, o dia de ano novo em muitos países que usam o calendários gregoriano, o dia nacional do município, o dia de Santa Maria, São Justino, São Vicente, Santo Odilon, (não oficialmente) dia do domínio público e o dia da posse dos presidentes da Suíça e do Brasil.

E o engraçado é que li também que no dia primeiro de janeiro aconteceram altos babados seriíssimos que a gente nunca fica sabendo... Como por exemplo o fato de Rômulo, no ano de 753 a.C., ter fundado Roma, ou o fato curioso de Samuel Pepys, em 1660, ter começado seu diário, seeja lá quem for Samuelzinho. Bacana. Bacana também, em 1832 Lagoa dos gatos (esse nome mesmo) é reconhecida como povoado. Em 1899 rolou a independência de Cuba, viva cabrones! Em 1943 nasceu Drauzinho Varella. Em 1956 a independência do Sudão, como se alguém ligasse. E em 1993 foi adotada a bandeira da Eslováquia, beijos.

A gente, logicamente, conclui que esse é um dia altamente comemorativo, de muita produtividade, e gostaria de mandar beijos para nossos pais e outro especialmente pra Dráuzio.

um beijo e bang.

Ânus, feriados, picas e egocentrismo

2008-12-30T22:54:00.008-03:00

Essas, provavelmente, serão as minhas últimas palavras nesse blog no ano de dois mil e oito e isso não faz diferença alguma que amanhã é quarta-feira e depois de amanhã é quinta-feira e, que merda, quem liga se é dia trinta e um ou dia primeiro ou dois mil e oito ou dois mil e nove?
Enfim, eu caguei o natal ou chanucá ou seja lá que merda for comemorar, e pronto. Fiz o layout e depois me enchi o saco dele, e me enchi todo o saco de outros montes de coisas. Concluindo... feriado serve pra viajar, virar bicho, e mandar seus professores (e chefe (ou não)) às putas que os pariram. Ou escrever até gastar as impressões digitais, ou ficar quieto, tendendo ao tédio, ou dormir e descançar. Mas se feriado é bom pra algo, é bom pra virar bicho. Melhor ainda quando é prolongado.

Tá certo, não sei se era exatamente isso que eu queria escrever. Comecemos novamente, então...

Essas, provavelmente, serão minhas últimas palavras nesse blog..................................
Adeus, mundo cruel.

Ok, ok.

Essas, provavelmente, serão as minhas últimas palavras nesse blog no ano de dois mil e oito e isso não faz diferença alguma que amanhã é quarta-feira e depois de amanhã é quinta-feira e, que merda, quem liga se é dia trinta e um ou dia primeiro ou dois mil e oito ou dois mil e nove?
Feliz ânus novo pro pessoal que tá operando as hemorróidas.
E Feliz ano novo pra quem vai romper anos pelo mundo.
E quem quiser virar bicho, beijosmeliga.
E que dois mil e picas seja o ano mais nove de todos.

Bagulho bom! (e egocêntrico)
Eu ganhei esse trecho hoje d'uma pessoa de adjetivos:
"Elzie é um pontinho verde-e-amarelo no meio da rua. Elzie chora quando vê A Missa do Galo. Em cima da bicicleta, Elzie não alcança o chão, por isso se sente voando quando chapada. Elzie não precisa de escoras nem de corrimãos, pois sabe quem é, e sabe que está sozinha num universo hostil. Por isso, Elzie aprendeu a dizer: que seja! Elzie quer que todos gritem, sorriam e se emburreçam com as formigas como ela. Mas isto é impossível."

Nádegas redolentes

2008-12-24T19:46:00.006-03:00

Ela era irresistível quando acordava. Tinha até um cheiro diferente, que desaparecia no resto do dia. Um cheiro morno. Cheiro de leite morno, era isso. Com um inexplicável toque de baunilha. Mas ela acordava de mau humor. Quente, cheirosa, apetitosa e emburrada. Nem deixava ele beijá-la na boca. "Eu ainda não escovei os dentes!" E se ele tentasse beijar o seu umbigo (noz moscada, possivelmente canela), ela lhe dava um chute.

Não eram só os cheiros. Ela acordava fisicamente diferente. A cara maravilhosamente inchada, a boca intumescida, como a de certas meninas do Renoir. No resto do dia ia alongando-se, modiglianizando-se, mas de manhã era uma camponesa compacta, com fantásticas olheiras roxas. Ele não sabia explicar. Ela era uma mulher delgada, de pernas compridas, mas de manhã tinha as pernas grossas. E ou ele muito se enganava ou até a bunda ela perdia, de dia. A bunda. As nádegas redolentes. "Mmmmm... Ervas aromáticas. Um quê de sândalo..."

— Pá-ra.

De noite, ela insistia e o emburrado era ele. Ela tomava banho, botava uma camisola transparente e deitava ao lado dele, toda certinha, penteado perfeito. Ele não podia dizer do que gostava mesmo era quando ela acordava com a camisola toda torta, com uma alça enroscada nas pernas, nas doces pernocas matinais. Ele ficava lendo, ela ficava esperando. Cheirando a sabonete e esperando. Tentava começar uma brincadeira, atiçando-o com o pé. Cantarolava no seu ouvido - "Ele já não gosta mais de mim, que pena, que pee-na..." Ele continuava lendo até que ela desistisse e dormisse. Ele não queria nada com aquela pessoa que virava as pestanas antes de ir para a cama. Queria era a camponesa da manha. Sonhava com a sua camponesa irritada.

A tese dela era que, antes de escovar os dentes e tomar café, uma pessoa não é uma pessoa, é uma coisa. Pode evoluir para uma pessoa se fizer um esforço, mas é um processo lento e difícil que requer concentração, e exclui qualquer forma de digressão, ainda mais sexual. Comparava o sono a um acidente ao qual a gente sobrevive, mas leva meio-dia para se recuperar. E o desejo dele de possuí-la antes de escovar os dentes a uma tara indefensável, quase a uma forma de necrofilia. "Sai, sai!" E levantava-se, tentando encontrar as pontas da camisola, puxando uma alça do meio das pernas com fúria. Quando chegava à porta do banheiro, já era uma mulher comprida. E ele ficava cheirando o travesseiro ainda quente. Mmmm. Baunilha, decididamente baunilha.

Uma noite, ela disse:

- Eu acho que você tem outra. Acho que você está pensando nela neste momento. Fingindo que lê e pensando nela. Diz que não!

Ele não disse que não. Estava pensando nela, de manhã. A sua outra, a sua inatingível outra, a das pernocas, a da baunilha. Mas ela não precisava se preocupar, pensou. Nunca seria enganada. A outra não queria nada com ele.

— Apaga a luz, apaga.

Ele suspirou, fechou o livro, apagou a luz. Enquanto faziam amor, ele tentava imaginar que ela era a outra. Mas o cheiro de sabonete atrapalhava.

Luís Fernando Veríssimo, do livro Sexo na cabeça

Sem título

2008-12-17T01:51:00.004-03:00

Texto do ano passado, fresquinho, saído da edição.

Sentou-se calmamente, pálida como quem perdera litros de sangue. Observou-me por segundos e tocou-me as mãos com suas mãos geladas. Sorriu sem graça e sem motivo para sorrir, com os cabelos dourados como uma vassoura de palha nova, e olhou minha xícara vazia. Nem sentiu necessidade de se sentir desconfortável, discordava tão naturalmente da pontualidade que não se conseguia ficar irritado. Aniquilou doses de whisky em silêncio e não pude deixar de notar que, os olhos, preciosamente misteriosos, haviam se transformado em frágeis, opacos crisais.

Papel alumínio para embalar a alma e pôr na caixa de biscoitos natalinos

2008-12-14T21:55:00.005-03:00

Por mais que você escreva na vida, e quanto mais você escreve parece que vai ficando mais fácil, mas não fica, existem certas coisas que você só vai sentir e pronto. Daí você pode até criar umas metáforas (ou outra figura de linguagem) loucas, ou então ficar escrevendo sobre o quão árdua é a expressão, mas isso não vai fazer tanto sentido assim...
A maior frustração de todas é não conseguir dizer nada. É como se, ao mesmo tempo, costurassem sua boca, vendassem seus olhos, amarrasem suas mãos, embalassem seu cérebro em papel alumínio e te jogassem numa banheira de gelo. E só. Vazio, branco, frio e úmido. O sabor de merda que tem o nada. E suas mãozinhas miúdas no ar. E você sente aquela porra toda. O sabor, a textura, a temperatura, a consistência, o cheiro, as cores. Você sente toda aquela porra e você não entende. Você não entende, por isso desaprende a escrever. E pronto. Você sente e fazem tudo isso com você. Te amarram, te vendam, te costuram, te embalam e te congelam. E você não pode fazer nada porque a culpa é sua. Durma com um barulho desses! Durma bem com um barulho desses e papai noel vai te dar um presente bacana de natal. Meus parabéns.

... Como eu ia dizendo, hoje é domingo. Amanhã é o juízo final. Me desejem sorte.

Bagulho bom!
No nosso bom e velho Bagulho bom eu mandaria vocês comprarem uma casa em Acapulco, pra tomar muita tequila com água tônica, ficar bêbados e cantar Cucurucucu Paloma, mas o Bagulho bom de hoje tem outro sabor, então além desse novo tempero eu só vou mandar vocês ouvirem México Lindo, de Joelho de porco. Segue aí...

(a idéia a seguir surgiu numa troca de comentários entre a autora que vos escreve e a pessoa anônima que comenta aqui sob o pseudônimo de Eu de adjetivos)

Neurônios queimados deixam espaços vazios, para as idéias ocuparem. E talvez se vendessem idéias se pagaria com neurônios, que seriam passados com um assopro no ouvido, mas seria tudo criminalizado e traficado, obviamente.

- E aê, Juca, o de sempre?
- Isso aí, Beiçola, me vê sete idéias. Da prensada.
- Tô passando por cinquenta neurônios.
- "Sniiiiffff" (minha onomatopéia de cheirador é melhor que a sua)

Um barulho tão alto que não se ouve

2008-12-13T11:16:00.003-03:00

Eu me escondo entre as letras das palavras, e se você me encontrar eu vou estar alucinada, e vou falar montes de coisas que você não vai entender. E vou falar com um só gesto, numa só cor, e isso não vai significar nada, porque isso não significa nada, por isso não se entende. E se quiser, posso falar devagar, desde que esteja tudo tranqüilo, e que as mãos estejam mornas e que você olhe tão fundo que se veja cinza nos meus olhos. Vou falar e falar e preferir ter ficado calada.
E nos intervalos entre as letras das palavras deixo meus nomes escritos, todos eles. É um grito desesperado, um barulho tão alto que não se ouve, e o olhar atormentado, inquietação. E se você me encontrar, respire devagar.

Passar a carne e assar as roupas

2008-12-09T09:05:00.006-03:00

As pessoas de todos os lugares me dizem que eu sou pirada desde os meus 7 anos. Eu sou pirada, eu vivo as coisas e três dias depois me dou conta daquilo e acho estranho tudo o que falei e fiz. E depois acho natural. Às vezes eu esqueço que eu tô no comando do meu ser, corpo e espírito, é, e daí repentinamente eu me dou conta desse fato. Mas pior do que esquecer que é você que tá no comando, como se não tivesse existindo, é ser e não perceber e se dar conta de que tem vivido sem nem perceber, não deixando passar, mas passando sem quase notar.
E ando meio paranóia, inquietação. Eu sou inquietação, e eu sou paranóia, mas às vezes eu sou só inquietação e paranóia, nada de carne e sangue e nada do que vocês mataram. Hoje eu sou exclusivamente inquietação e paranóia. Hoje, ontem e anteontem, e amanhã, e depois de amanhã, e espero que isso vá com o vento logo. E eu não sei, não, isso vai embora naturalmente, como o corpo cura a catapora, o corpo acalma a besta enjaulada, o vento bate e passou, ou se acorda passado, não sei, mas enquanto isso continuo paranóia, inquietação, e seja lá o que mais for.

Bagulho bom!
Ouça Remember a day, de Pink Floyd. Aliás, ouça Pink floyd, faz bem pra alma, pro cosmos, pra mente e pro colesterol.

Os neurônios mortos dão lugar às idéias, não? Melhor assim.

Um cubo branco fluorescente para se vegetar

2008-12-08T12:44:00.006-03:00

É eu enchi o saco da porra do Chanucá, e enchi o saco de html, e enchi o saco da minha cama no meio do quarto, e enchi o saco de mais um monte de coisa. Virei a cama, revirei o blog e o quarto. E vou comprar uma porra de uma cadeira de balanço, é, vou comprar minha cadeira de balanço, finalmente. E um tapete, uma plantinha. Pronto. Vou passar algumas tardes de verão na cadeira de balanço ouvindo uns vinis, com o ventilador ligado, e a gata caída no tapete. É, vai ser bom.

Mas hoje, hoje eu sou a barriação em pessoa. É, barriação, porque essa é a melhor palavra do mundo. BARRIAÇÃO. E a maioria inútil de vocês nem sabe o que ela quer dizer. Barriação é raiva e estar barriado é estar com raiva. Pronto. Hoje eu sou barriação, e eu sou abelha carneirinho. E eu quero me enfiar num cubo branco fluorescente e ficar vegetando uma semana enquanto o tempo passa.

Bagulho bom!
Ouça Mini planeta íris de Os Novos Baianos
(Eu tomo um colorido que não está em mim e como um raio de sol eu vou entro e saio no mini planeta íris)
Assista Não estou lá (Todd Haynes, 2008), um filme sobre Bob Dylan

"Talento é sorte. Acho que o mais importante na vida é a coragem." (do filme Manhattan, de Woody Allen)
E não é?

Elzie Hagenbeck

2008-12-04T23:55:00.000-03:00

Procuro desesperadamente emprego, temporário ou não. Sei ler e escrever, domino matemática básica, manicure, pedicure, depilação com cera fria, pintura de cabelo, lavagem de carro, faxina, tarô, dança moderna, desenho básico, culinária básica, informática básica, recepcão, falsificação de documentos, stencil, entre outros.

Boa aparência, criatividade, prontidão, perseverança e dedicação.

Tenho experiência como caixa de restaurante, conselheira amorosa, dançarina de rebolelê, cartomante, escritora, imigrante ilegal, assistente de produção, comerciante, secretária e secretária do lar.

Leio a mão por $5, jogo tarô por $10, a faxina é $25 e pela noite inteira cobro $50.

Contato: elziehz@yahoo.com.br

Credicard, whiskas sachê e cio de gato, de cima pra baixo

2008-12-02T14:31:00.005-03:00

Minha voz tá voltando, e eu fico entusiasmada tagarelando pelo mundo tudo o que houver para tagarelar. Tagarelar em geral é bom, mas falar no telefone assim é uma merda e a porra da Credicard já ligou três vezes hoje atrás de alguém que não mora na minha casa.

Mudando drasticamente de assunto....

Minha gata é uma senhora de onze anos, e era esbelta e atraente até minha mãe começar a entupir ela de um tal de whiskas sachê. Agora todo o mundo pergunta se a gata está prenha. A gata é virgem, ué, pura e casta. E isso me lembra muito bem dos cios dela. Eu era uma criança inocente, mas achava curioso o fato de a gata derrubar a vassoura pra ficar se roçando. Achava mais curioso ainda o fato de ninguém na casa ou na vizinhança conseguir dormir com os miados desesperados da gata no meio da noite. Não sei de outros gatos, mas a minha gata no cio era tão desesperada... Uns miados loucos, bem alto, a noite inteira. Hoje, que ela tem onze anos e ainda é virgem eu fico pensando, a coitada nunca conheceu um gato. A pobre gata, tão desesperada (eu não consigo achar outra palavra além de desespero pra expressar minha doce lembrança do cio da gata), tão agoniada, gritando a noite inteira, e ninguém deu um gato a ela. Ok, eu até que deixei ela se roçar num gato de pelúcia (Tom, de Tom e Jerry) que eu tinha, mas acho que isso não quer dizer nada. É, quando eu penso nisso me bate um peso na porra da consciência. Eu só consigo lembrar do desespero (olha aí de novo) da bichana.

Bagulho bom!
Ouça Preta Pretinha de Os novos baianos, ouça mais de 15 vezes.

Macho, teus amigos passaram a noite num motel e você ficou em casa vendo CQC. Perdeu, playboy! Hahaha

Astros, contadores e gengibre, de baixo pra cima

2008-12-01T21:38:00.007-03:00

Hoje ainda é segunda-feira, ainda é primeiro de dezembro e ainda é dois mil e oito. Continuo sem voz, degustando deliciosos cristais de gengibre e sprays de própolis com malva.

Bem, eu não tava pesquisando sobre uma catástrofe, oh meu deus, eu estava pesquisando qualquer baboseira importante e fui parar num site xexelento com mais de 3000 palavras listadas, todas sem conexão alguma... eu googleava uma palavra e se essa palavra estava escrita lá e o site estava na lista de resultados, minhanossasenhoradoperpétuosocorro, o contador do site devia estar bombando. Então talvez se eu escrever aqui Blumenau, enchente, vítimas, Sodoma e Gomorra, doações, desabamento, 116 mortos, desastre, catástrofe e Santa Catarina, quantos números o meu contador sobe? (Estamos com 1250 tijolos)

Ah, fiquei sabendo que rolou um menáge a céu aberto hoje entre a lua, Júpiter e Vênus. A céu aberto! Arrumem um quarto, porra!

Sem voz e sem bronze

2008-11-30T21:16:00.006-03:00

Minha garganta tá completamente destruída, então vou falar bem baixinho, ok?

Conseguem ouvir?
Bom.
Vou aproveitar e contar um segredo.
Um segredo, um segredo. Segredo.
Entenderam?
Vou falar mais alto...
Um segredo.

Pronto.

Bagulho bom!
Ouça Pow R. Toc H. de Pink floyd
Veja o blog de Carranza, e aproveite para entrar nas Almôndegas.

Ps: Ah, Macho, diz pra menina da portaria que o rosto dela tá manchado de bonito!

Brega para Madalena

2008-11-25T20:39:00.003-03:00

Fui embora e você nem chorou
E outro braço em seu ombro
Madalena
E o seu sorriso colorindo a feira
Percorrendo cada tomate e manjericão

Meu olhar encontrou o seu tão frio
E a pulseira que usou naquela tarde
Quando deu o sorriso que era meu
Combinando com a saia azul turquesa
Manchada de vinho

Do cabelo desgrenhado
Das unhas mal cortadas
Do vestido rasgado
Da voz rouca cantando
Que o coração era meu
Pra mim não sobrou nada
Madalena

E morro de fora pra dentro
Enquanto brinca na praça
Os vermes roendo minha carne
Sem sol, sem sal, sem graça
Agonizo teu nome
Em minhas últimas palavras
Madalena

Sem título

2008-11-24T12:43:00.000-03:00

6h27. Faz o teu asseio bem rápido e sai dessa casa.
Não há um só lar que te caiba.
Besunta tuas feridas de um sanativo qualquer que arda e cata teus piolhos escondido no fim da rua.
Faz um café tão forte que te doa a alma e dá para teus filhos beberem.
As plantas não respiram porque não têm pulmões.
Escreve, porque assim existe.

Extra! Extra!

2008-11-23T17:54:00.013-03:00

O avião da banda Calypso caiu numa praça no Recife, hoje por volta das 11:30h. Morreram o co-piloto e o produtor da banda, Gilberto Silva, e mais 8 pessoas ficaram feridas e foram levadas para um hospital. Nenhum músico viajava no avião.

Não consigo tomar café instantâneo

2008-11-22T10:32:00.010-03:00

Hoje eu deveria dizer bom dia. Bom dia, então. Bom dia, é sábado, vinte e dois de novembro de dois mil e oito, dez horas e quarenta e dois minutos, manhã. Bom dia, paranóia. Bom dia você que me tira o sono, que me tira a fome, o fôlego, o calor e as vontades. Obrigada por acordar ao meu lado todos os dias e ter feito moradia em mim despreocupada. Bom dia, espero que tenha dormido bem.

Bagulho bom!
Ouça Careful with that axe Eugene, de Pink Floyd
Leia O capitão saiu para o almoço e os marinheiros tomaram conta do navio, o adeus de Charles Bukowski; vida, morte, escrita, hipódromos, gatos, seres humanos e unhas do pé.
"A vida me fode, não nos damos bem. Tenho que comê-la pelas beiradas, não tudo de uma vez só. É como engolir baldes de merda. Não me surpreende que os hospícios e as cadeias estejam cheios e que as ruas estejam cheias. Gosto de olhar os meus gatos, eles me acalmam. Eles me fazem sentir bem. Mas não me coloque numa sala cheia de humanos. Nunca faça isso comigo. Especialmente numa festa. Não faça isso." (trecho do livro)

Conto de amor adjetivo

2008-11-06T22:09:00.001-03:00

[...]

Ava perguntava como devia sentir. Os seres humanos, cheios de sentimentos demais, e Ava não sabia sentir sentimento algum.

E Leo não carregava expressividade alguma, como se ignorasse qualquer sentimento e sua dimensão. Leo estava sempre calado, e vazio. Nada existia dentro dele, enquanto Ava era um tufão enlouquecido.

E era tudo inquietação, seja a inquietação por si só, pura, de Ava, ou a fúria quieta que Leo carregava. E o resto das coisas, violentas e apressadas demais. E, de repente, Ava não carregava no peito sentimento algum e Leo carregava o silêncio como se carregam coisas nos bolsos. E não havia ninguém na poltrona carmin ou nos quartos, nem nas casas, nem nas calçadas. Não havia mais ninguém em lugar algum e o vento passava calmo, como quem adormece crianças. O vento trazia o cheiro do sol se pondo.

A brisa entrou pela janela e bateu nos cabelos de Ava. Seus olhos amarelos, pálidos e fixos como pedras. E o sangue a escorrer-lhe peito abaixo. E a boca entreaberta, pálida também. O corpo a pender lentamente, e o sangue pelas pernas e entre os dedos dos pés, dançando e brincando despreocupado pelo assoalho velho. De dentro de Ava saía todo o sangue, todos os sentimentos, todas as coisas do mundo, e a poltrona carmim, e o assoalho em que caía, e a faca de cozinha, e as palavras fodidas cuspidas por Leo.

E o chão parecia raso demais, o corpo pequeno, o mundo redondo demais, as pessoas vivas demais. Nada valia a pena. O mundo era impensado demais.

Ps: Esse é o sextoe último conto da série Contos de amor adjetivo. No marcador se encontram os outros 5 contos que compõem a série, e é possível que todos eles sofram edição futuramente, já que foram quase que em sua maioria publicados sem nenhum tipo de edição ou correção.

Música do Bee Gees ajuda a salvar vidas

2008-10-24T13:37:00.004-03:00

Yahoo Notícias
"Um dos maiores sucessos do grupo Bee Gees, 'Stayin' Alive', música tema do filme 'Os Embalos de Sábado à Noite', pode ajudar a salvar vidas, informou a rede britânica BBC.
De acordo com um estudo feito pela Universidade de Illinois, nos Estados Unidos, a música auxilia os médicos na realização da ressuscitação cardiopulmonar (CPR), utilizada em pacientes com paradas cardiorespiratórias.
[...] O número de batidas por minuto é essencial para a boa realização do procedimento. A canção do grupo britânico tem 103 batidas por minuto, e os médicos recomendam que CPR seja realizado com um ritmo de 100 batidas por minuto. [...]"

Se 'Staying alive' faz ressuscitação cardiopulmonar, imagine do que 'I will survive' é capaz!

ps: essa eu achei que fosse ler no nudípedes (risos)

Tem um besouro idiota andando na tela do computador

2008-10-20T00:12:00.002-03:00

Eu fico muito tempo sem escrever e não tenho a mínima vergonha disso. O pior é que eu preciso da palavra espalhada no piso, nas pás do ventilador de teto, e saindo dos meus dedos como cordões. Isso sim dá vergonha. Eu preciso da palavra e mando ela pra puta que pariu. Nada demais. Só uma prisão de ventre cerebral. Fica tudo entupido e sujo. E então quando eu volto a escrever eu jorro palavras por todos os poros, pelo menos por uns 2 ou 3 minutos. Então a coisa fica preta novamente. Preta, não, transparente como o vazio. Ou eu guardo as 3 linhas que rendi ou eu mando elas à merda. Raramente me contento e costumo mandar coisa pouca à merda. Mas como prova de que esse contentamento depende do meu humor, esteja ele bom demais ou ruim demais, existe a postagem do dia treze de julho. O sentimento todo expresso em uma pequena linha. Ela diz que eu não vou escrever só pra que esse blog fique bacana e pessoas queiram lê-lo e gostem dele e comentem e eu fique rica e domine o mundo.
Enfim... Lispector disse "Eu acho que, quando não ecrevo, estou morta". Eu até me suicido lentamente e constantemente, mas eu não morri ainda porque eu penso e o pensamento é a base da escrita. Há! Bem, ententam... alguns textos eu passo três dias só pensando numa frase, expressão, nome ou idéia como ponto de partida. Isso já é escrever. Eu passo três dias escrevendo na minha massa cinzenta até achar digno de rascunhar num papelzinho ou no blogspot. De vez em quando costumo achar no meio dos resumos de biologia, química, etc, etc, etc, inúmeras anotações. Às vezes após alguns dias processando a idéia, eu surto e a frase explode e se multiplica e se transforma e, ou eu escrevo, ou eu tenho um treco agora. Escrever é questão de sentimento e os sentimentos gritam e te arranham e te jogam conta os automóveis nas avenidas. Ou você os atende, ou não sobra muita coisa.
São meia noite e cinco. Levanto daqui a seis horas. Vou colocar leite pra gata e arrumar a bagunça que deixei pela casa após estar três dias doente, e olhe que eu faço muita bagunça (ainda mais estando doente).
Boa noite.

kiss kiss bang bang

Hoje é quarta e tenho febre

2008-09-03T21:05:00.003-03:00

Não sinto remorso algum de não escrever há mais de um mês... não escrevi papel, ou postagem, ou guardanapo, ou coisa alguma. Não escrevi nada que quisesse, nem nada que quisessem ler. Não li, não vendi camisetas, não trabalhei no caixa do restaurante, não costurei nenhum saco, não cozinhei nem um miojo. Não fiz absolutamente nada de produtivo e não me arrependo disso. Na verdade, não fiz nada nem de improdutivo. Não fiz nada. É como se, simplesmente, não tivesse vivido esses últimos dias... E não sinto nenhum remorso. Eu me dou o luxo de não existir, de viver o inferno no automático sem me incomodar nem um pouquinho.

E, veja bem... Hoje é quarta-feira, tenho febre e nada como um impulso caliente para voltar a escrever. Lindo isso! Vocês são lindos e espero que todos morram lentamente. Seus lindos corações vermelhos, pulsantes, morrendo lentamente.

O telefonema era para vocês, ligaram para mim por engano. Chamaram errado, mas puxaram um assunto para eufemizar.

A campainha tocou... Por que tocam a campainha da minha casa para recolher o lixo? Eu nao tenho nenhum lixo pra dar pra ninguém...

Conto de amor fodido

2008-07-29T15:49:00.004-03:00

[...]

Ava dificilmente se permitia sentir todas as coisas, ou talvez simplesmente não sabia sentir todas elas. Algumas coisas ela transformava em outras para que pudesse entender. E mágoa vinda das pessoas que amava era uma nuvem de melancolia delicada, na maioria das vezes.

Chovia e o céu e as ruas estavam escuros... e o que se via apenas eram pequenas luzes das casas e dos pos postes e dos carros e de todo o resto mais - milhões de estrelas incandescentes e fluorescentes por toda a cidade.

Chovia forte, e talvez, simplesmente, tudo estivesse morrendo debaixo daquela água. Talvez, simplesmente, tudo estivesse morrendo em qualquer lugar... e os vermes comendo das carnes frias e podres. Talvez esse era o ciclo certo das coisas. Talvez Ava... Não. Não dava pra saber.

E Leo era durão, um covarde durão. Cheio de orgulho e de uma natureza áspera. Ava também era áspera. Áspera e fria, e gostava de se sentir leve ao vento, livre. Leo não era uma corrente de ar quente, mas Leo, de certa forma, a fazia sentir-se presa demais a algo, e Ava não gostava disso.

As coisas que diziam eram naturalmente e propositalmente incisivas, quase sempre. E as coisas que faziam eram individuais e egoístas. Leo era covarde demais para resolver as coisas. Ava era uma fúria enlouquecida, que não aguentava ouvir o tique do relógio por algumas horas até adormecer. Ava não aguentaria o gato, ou as luzes, ou o barulho da rua e da chuva. E Leo, cheio de úlceras, subia no degrau mais alto, e tinha o grito mais grave, mas era orgulhoso demais para usar isso antes de Ava.

Ava era insensível e indelicada na maioria das vezes. Ava mais parecia um tufão louco, cheia demais de sentimentos que nem mesmo sabia sentir. Ava não gostava das pessoas, e as pessoas não gostavam de Ava.

Tudo era impensado demais no mundo.

Ps: Este conto faz parte de uma série de contos de minha autoria chamada "Contos de amor (adjetivo)", que pode ser encontrada em mais 4 postagens no arquivo do blog, a partir do mês de Abril. Talvez para entender melhor (ou não) será preciso ler alguns outros.

Dance monkeys, dance

2008-07-23T17:52:00.007-03:00

Vídeo criado por Ernest Cline

Sexta-feira é dia de Bagulho bom!

2008-07-18T12:44:00.007-03:00

Então puxo um bagulho... puxe vc também!

Bagulho Bom!

Ouça Dogs do lp Animals de Pink Floyd. De repente, um violão e um cachorro uivando, e a guitarra começa a gemer.

Assista À Meia Noite Levarei Sua Alma de Zé do Caixão. Subversão na forma de indignação crítica.

Veja o blog arapongas rock motor, um desses blogs que disponibiliza filmes para download. Muito bacana!

kiss kiss bang bang

E a gata leu tudo...

2008-07-14T13:48:00.000-03:00

Hoje é domingo...

2008-07-13T17:09:00.001-03:00

...E eu não vou falar de filme ou comida porra nenhuma.

Noite de cartas

2008-06-24T11:52:00.004-03:00

"Sentei-me à mesa. Gillys começou a embaralhar as cartas, com um cigarro pendurado no canto da boca. Geralmente era assim. Fazia uns truques bestas enquanto embaralhava. Exibicionista safada. E aquele cigarrinho murcho pendurado. O cabelo cor-de-ferrugem, uma palha sem vida preso magnificamente; provavelmente pegara um ou dois grampos e prendera de qualquer jeito, deixando as pontas mais curtas da frente soltas. E ainda havia Bob, Andie, e Luke também estava lá.

Gillys começou a distribuir as cartas e Bob levantou-se. Estava fora. Um covarde que carregava "Júnior" no final do nome. Pouca merda. Os dois dentes da frente salientes e o cabelinho de lado, todo empapado. Trabalhava num escritório. Sempre tive a impressão de que as pessoas que trabalham em escritórios passam o dia tomando cafezinho e brincando na cadeira giratória. Uns desocupados sem secretária própria. Recebemos as cartas, cinco cada um. Bob sentou no sofá-cama e deu um gole na garrafa de Whisky em que todos estávamos bebendo.

O apartamento de Gillys devia ter uns dois metros quadrados, de modo que tudo ficava entalado e mal tínhamos espaço para qualquer coisa. Não que Gillys tivesse muita coisa... A mesa ficava no canto, encostada na estante entupida de coisas, do lado do sofá-cama, e o rádio ficava logo ali, e a cômoda, e a cortina que "isolava" o banheiro... E nós cinco, tudo entalado.

Luke era um charlatão, de cabelos louros e lisos. Trabalhava de empacotador num mercado e ludibriava jovens retardadas com sua conversa barata. Jovens retardadas e lindas - esplêndidas - de seios fartos, olhos de pedras preciosas e cabelos macios, soando nas calçadas com seus sapatos bem-lustrados e suas roupas bem-engomadas. Levava-as para seu apartamento, levava-as de volta para casa e sumia para sempre. Vez ou outra se apaixonava por um belo sorriso e não o víamos por dias, semanas. Doava-se por inteiro à moça e então enjoava do belo sorriso, que ao acordar não devia ter o gosto do mel e a visão do paraíso. Livrava-se da moça como se livra de jornal velho e então voltava a jogar cartas com a gente e a enganar novas moças.
Eu venci a primeira partida. Então Gillys venceu uma, Andie outra e Gillys novamente. Depois venci mais três seguidas. Eu estava com tudo. Luke perdia dinheiro como uma ratazana bêbada. Então Luke venceu uma partida com um Straight Flush. Filho da puta. A sorte resolveu fazer uma Lap Dance no colo dele, e ele venceu mais algumas partidas com boas jogadas. Gillys ficava séria o jogo inteiro. A melhor jogadora da mesa, e depois eu, Andie, com seu belo par de olhos azuis, e Luke, que não sabia blefar. Bob era bom, mas era um covarde. Tinha medo de perder e medo de blefar e medo de distribuir as cartas. Tinha medo do escuro e de monstro do armário, provavelmente, também. Tinha medo de porta-giratória, de ônibus cheio, de peixe, de bicicleta, e, o mais impressionante, de mulher; se cagava todo quando uma chegava perto, mas isso era só um detalhe. Luke saiu do jogo quando voltou a perder; já tinha arrumado dinheiro suficiente e já era hora de parar. Ficou bebendo whisky com Bob, ouvindo rádio. Bob resolveu entrar quando já estavamos cansados e Andie levantou-se para cozinhar alguma coisa no fogãozinho de duas bocas de Gillys. O cheiro era muito bom. Alho, azeite, cebola, manjericão, tomates. Aquele cheiro alimentava nossos estômagos cheios de Whisky e tomava conta de nossos céreros. Andie era um mago.

Então a comida de Andie ficou pronta e todos paramos de jogar, ou beber, para brigar com garfos dentro da panela. Não haviam pratos. Todos comíamos da mesma panela, e bebíamos da mesma garrafa, brigando às vezes. Estava muito bom. Um sabor uniforme, na medida perfeita de tudo; gozo inenarrável. Gillys sentou perto dele. Era durona, mas com Andie era diferente. Olhava e se apoiava femininamente, ainda durona. Uma grande mulher, não como essas que se compra em qualquer mercado. E estava ali, cheia de olhares para Andie. Não sei se era a maneira como ele blefava, ou os temperos que ele usava, ou a maneira como ele a tocava... Mas, se ele quisesse ou não, ela era toda dele. E ele era um cara de sorte; tinha a Gillys e tocava contrabaixo numa banda de jazz, e tinha os cabelos muito negros, e a pele muito branca e sempre estava bem vestido. E tinha os olhos azuis, quase estáticos, e usava óculos enormes, que lhe caiam perfeitamente bem. Às vezes Gillys usava óculos, também, e vez ou outra eles dormiam juntos.

Estávamos cheios de massa e whiskey, estávamos cheios de poker, estávamos cheios daquele aperto. Todos nós. A noite de cartas acabava por ali. Eu iria para casa, e sentaria numa poltrona xadrez e leria o jornal de uma semana atrás, então pegaria no sono e acordaria algumas horas depois, titubearia até a cama, ou o sofá e dormiria o dia todo. Nada que tivesse muita graça. Preferia estar cheio de tudo com aqueles idiotas no cubículo de Gillys.

O sol já nascia. Assistimos o sol se pôr e o sol nascer juntos. E o rádio já devia estar rouco a essa altura. Bob foi embora logo que o sol nasceu, foi para casa colocar um pijama e dormir nos lençóis bem-passados por sua mãe. Morava com ela, por sinal, e a chamava de 'mamãe'. Comia ovos mexidos toda manhã, tinha as roupas bem lavadas e assistia novelas.

Ajudei Gillys a limpar a bagunça. Baralho, panela, garrafas, pontas de cigarro, urina no chão perto do vaso sanitário, vômito, garfos, cinzas. Luke levou o lixo para fora e nos mandamos, algumas horas depois de Bob ter ido. O sol estava forte e o whisky estava agora nas nossas cabeças, pesando. Andie ficou na Gillys. Ficaria lá até a noite, quando iria para o clube onde sua banda tocava nos sábados. Luke e eu morávamos perto, a uma quadra de distância. Me deixou na porta e seguiu caminho."

Herzeleid*

2008-06-15T18:01:00.003-03:00

Tinha a alma dócil, e o coração inquieto. Subiu num banquinho para alcançar a prateleira mais alta, que não era tão alta, mas para alcançá-la era preciso que usasse o banquinho. Abraçou o livro de estorinhas infinito e sentou-se na cama, ansiosa. O quartinho, um mar de pelúcias e bibelôs. O coraçãozinho euforicamente ansioso. Os olhos atentos, esperando. E então, nada. O coraçãozinho apertado, subindo-lhe à boca, os olhos molhados, brilhando, refletindo a luz do abajur. E nada, ele não veio. Não saberia ler as estorinhas, ou fazer as vozes dos personagens, ou cantar para si mesma até cair no sono. Deitou, pôs o livro do lado, sobre a cama, e abraçou o Simba** de pelúcia, seu fiel escudeiro. Ele não veio e não viria mais. E todas as noites isso se repetia da mesma maneira. Ela fazia isso todas as noites mesmo sabendo que ele não viria, com seu coraçãozinho esperançoso e desencantado; ludibriadora de si mesma, num misto de hipocrisia inocente e autodestruição. Então chorava e pegava no sono agarrada no leãozinho de pelúcia. Então acordaria e repetiria isso na noite seguinte, por alguns anos.

* Expressão em alemão que quer dizer "dor no coração"
** Personagem principal do filme "O rei leão", filme da Disney.

Conto de amor perdido

2008-06-07T00:20:00.002-03:00

[...] E o que restara? A poltrona de carmim gasta, o piso de madeira, a janela, a luz. Leo se fora e seu coração ainda batia. Ava se fora, e o coração de Leo não mais batia por ela. A porta estava fechada. Ninguém mais entraria ali. Apartamento. Coração. Tudo se encheria de poeira, então se faria uma faxina, então se empoeiraria de novo. Ou então somente ficaria cheio de poeira, sem faxina ou visita alguma. Apartamento. Coração.

Ava abriu a porta pesada de madeira do elevador antigo, quando parou no terceiro andar. O piso, mostarda e vermelho-tomate escuro; velho, sujo e gasto. Mal se notavam as cores. E as paredes, as grades, as portas dos vizinhos, os vizinhos; tudo ainda estava ali. E a porta, e o apartamento, e tudo mais que deixaram para trás. Sentou-se bem de frente à porta, com as pernas dobradas e a lateral esquerda apoiada na parede. O sol não batia naquela parte do corredor, não muito. Fumou dois ou três cigarros seguidos. Pessoas passavam, pequenos animais, insetos, vento, poeira.

E lá dentro estava Leo, sem que Ava soubesse. E lá fora, Ava, sem que Leo soubesse. Tudo fechado, tudo sujo, vazio. Apartamento. Coração. Não existia mais. Não havia mais Leo, nem Ava, nem história ou coisa alguma que fosse ser lembrada. Morriam e se matavam das maneiras mais variadas a cada segundo. E Ava sem o seu coração amargo, ou sem o coração de Leo batendo por ela. E Leo com seu coração amargo demais batendo semimorto.

Ava fumava um cigarro atrás do outro, acendendo um novo cigarro no que terminava. Era feita de nicotina agora. A nicotina dançava em seu corpo e pulsava, no lugar d'um coração. E Leo não fumava, ou bebia, ou comia, ou dormia. Na verdade fazia tudo isso, mas não sentia. Nunca matava a fome, ou a sede, ou o desejo de nicotina, nunca respirava o suficiente, e o chão parecia raso demais, o corpo pequeno, o mundo redondo demais, as pessoas vivas demais. Nada mudara ali fora. Nada valia a pena.

E o que restara, então? A poltrona velha, carmim, empoeirada. Não, não restara nada. Um coração semimorto e um corpo movido a nicotina.

- Leo... - Ava falou para a porta do apartamento, como se fosse Leo - acho que, talvez... - Sempre começava uma frase e então não sabia mais o que falar. Os sentimentos cresciam, e tomavam conta, e a respiração apertava. Então pensavam em todas as coisas que diria, embaralhadas, ao mesmo tempo, e não dizia nada. Ava chorou. Pequenas lágrimas escorriam-lhe a face.

Leo a ouviu, do lado de dentro, mas não disse nada. Talvez saísse, mas não sabia. Ouviu as lágrimas de Ava lhe escorrerem a face, um som cristalino, limpo e doce, como a voz de Ava, que lhe chamava do outro lado. Sentia o cheiro da pele de Ava.

- Leo! - por fim, gritou chorosa. - Puta que pariu!

Não sabia que Leo estava ali, mas aquilo tudo era Leo para ela. Não havia mais nada. Nem corredor, cigarro, insetos, pessoas, nuvens. Não havia mais mundo redondo. Leo era aquilo tudo e aquilo era tudo.

- Mas que merda, Leo! Eu vou morrer! - gritava e batia na porta.

Leo não a estava evitando. Leo nem sabia por que ainda não tinha saído. Leo não era muito de agir. Leo não encostaria sua face na porta, como se a porta fosse Ava. Leo não falaria seu nome. Leo não sairia do apartamento.

- Vai tomar no seu cu! Vai à puta que pariu, porra! Seu merda! Eu não vou morrer sozinha, tá me ouvindo? - A essa altura, alguns vizinhos e passantes já espiavam - Vai se foder! Vai se foder, seu merdinha!

Chutava a porta e socava a porta. Era Leo.

A porta abriu. E Leo estava logo ali do outro lado.

- Que merda, Leo! - Ava gritou, descontrolada, com o rosto vermelho e todo molhado, das lágrimas que escorreram. Mas era assim. Amava descontrolada, e se magoava descontrolada, sentia medo descontrolada.

Leo ficou parado, sério, mudo. Ava ficou olhando com a testa franzida como quem pergunta "E aí, o que você vai fazer?", ofegante, descontrolada. Leo continuou imóvel.

Ava avançou sobre Leo, entrando no apartamento, empurrando-o, socando-o, beijando-o, chorando, e a respiração pulsando. E Leo só a abraçou, e segurou suas mãos. E os olhos curiosos ficaram entediados e voltaram para suas televisões e tábuas de carne. Então Leo a abraçou forte. Talvez só precisassem disso. Não havia sentimento mais estranho que esse, um misto de segurança com medo, que apertava o peito.

Conto de amor pesado

2008-05-25T23:23:00.005-03:00

"[...]

Haviam se passado horas, talvez cinco ou seis. Já não se viam ou falavam há esse tempo. Já não gritavam, ou ofegavam, ou sentiam a mistura de náusea com tristeza. Leo estava na poltrona, como se o tivessem derramado ali, morto. Ava saiu d'um quarto, também morta. Não estavam só cansados, pareciam não existir.

- Achei que você fosse embora... - Leo não sabia bem se estava provocando. Talvez tivesse soado assim, simplesmente. Na verdade, achou mesmo que ela fosse. Talvez só estivesse querendo saber.

- Não consegui. - Não conseguiria. Não era uma das opções. O que restaria, então?

Não largou a sacola no chão. Nem mesmo carregava sacola ou havia enchido alguma com suas coisas. Talvez largou a alma, ou a alma lhe caiu. Pesava, respirava devagar, não sentia mais nada. E Leo a mesma coisa.

Ava não iria embora, e talvez, se fosse mesmo tão auto-destrutiva e fosse, Leo a deixaria ir. Ava iria, Leo não impediria, e se matariam e morreriam de várias maneiras o resto da vida.

Ava sentou-se num canto, fumou um cigarro. Olharam-se, por horas. Fumaram alguns cigarros, não disseram nada. Não disseram que se amavam, ou que sentiam medo. Talvez quisessem dormir algumas horas e esperar aquilo passar; acordariam e aquilo não estaria mais ali. Seriam Ava e Leo. Ainda eram Ava e Leo, mas havia aquilo ali. Um receio, um pedaço de mágoa.

Os olhos de Ava brilhavam, cheios como nuvens que choveriam. Sua respiração; o colo subia, o colo descia, lentamente, enquanto os pulmões enchiam de ar e esvaziavam. E Leo carregava um olhar diferente. Ainda era o mesmo olhar miúdo, mas havia algo mais.

Ava sentou-se de frente à poltrona e deitou sua cabeça sobre a mão direita no joelho de Leo. O céu estava nublado. A luz fraca e clara da manhã nublada batia em suas peles brancas, e no piso de madeira, na poltrona. E não parecia existir mais nada ali. Eram só os dois, a poltrona de carmim gasta, o piso de madeira, a janela, a luz. A luz clara, o ar leve e fresco. Ava e Leo pesados como chumbo. E a poltrona carmim e as paredes brancas, imaculadas."

Não temos tempo de temer

2008-05-16T20:03:00.004-03:00

Vontade de escrever nem sempre gera alguma coisa...
Tento, me descabelo, apelo.
Puxo um bagulho bom... Puxe você também.

Bagulho bom!
- Essa semana, procurando algumas imagens de fumo no google para trabalhar em stencil descobri o site Beautiful Agony, com o subtítulo "Facetas da pequena morte", dedicado à beleza do orgasmo humano. O orgasmo como arte, e a delícia da ausência da vulgaridade.
"Isso deve ser a coisa mais erótica que você jamais viu, embora a única nudez contida seja do pescoço para cima. É onde as pessoas são realmente nuas." (Saporra)
Achei interessante, fica a dica!
- Ouça Dê um rolê d'Os Novos Baianos. Também vale a pena conferir a letra!

Conto de amor sentido

2008-04-30T13:38:00.005-03:00

"[...] um olhar miúdo e apertado de quem tentava dizer algo apenas com o que sentia, como se os sentimentos fossem ondas que saíam de seu corpo e chegavam até ela. Talvez chegasse e talvez ela sentisse, mas ele dizia sentindo.

- Leo... - e só, não falou mais nada. Era imenso, não cabia no peito; lhe transbordava e escorria. Agonia e inquietação. Estava viva porque o coração de Leo batia. E Leo havia dito tudo, com palavras e ondas... e já não dizia mais nada.

Eram apenas montes de linhas, uniformes, besuntadas da meia-luz amarela, misturando-se. Eram só linhas nuas, e olhar miúdo e olhar e coração de Leo. Deitaram, aconchegando-se um no outro e dormiram."

Ps: Talvez para entender melhor esse conto será preciso ler "Conto de amor doído", postado no dia 9 de abril (ou não).

Misto-quente, 45º cap.

2008-04-24T20:30:00.003-03:00

"[...]
- A América é a terra das grandes oportunidades, e qualquer homem ou mulher que tiver disposição para trabalhar se dará bem na vida...
- Lavador de pratos - eu disse.
- Homem da carrocinha - disse Jimmy.
- Ladrão - eu disse.
- Lixeiro - disse Jimmy.
- Enfermeiro num hospício - eu disse.
- A América é corajosa, a América foi construída por gente de coragem... Nossa sociedade é justa.
- Justa para uns poucos - disse Jimmy.
- ... uma sociedade correta, e todos aqueles que procuram pelo sonho ao final do arco-íris irão encontrar...
- Um cu preto e cabeludo - sugeri."

Charles Bukowski

blá blá blá blá... e blá

2008-04-10T21:37:00.003-03:00

Um, dois, feijão com macarrão e bife frito na manteiga.

Bagulho Bom!
Ouça Colégio de Aplicação de Novos Baianos
Assista sua avó dançando uma rumba em Cuba

"A maioria das pessoas imagina que o importante, no diálogo, é a palavra. Engano, e repito: é a pausa. É na pausa que duas pessoas se entendem e entram em comunhão." - Nelson Rodrigues

Conto de amor doído

2008-04-09T13:08:00.005-03:00

"[...]
- Teu corpo às vezes é barco vazio, Ava...

- Não, não - Ava interrompeu - Não me falta sentimento... A falta de sentimento por si só já é sentimento inteiro.

Os olhos dela, que antes já miravam os de Leo, agora estavam úmidos. As palavras lhe vinham de algum lugar perto do estômago, vinham cruas e brutas e floresciam de sua boca, cheias de espinhos. Ava sangrava. Leo sangrava.

- Tuas lágrimas correm secas e me doem, e não sopras a fim de que não doa, Leo, e sinto a dor calada. Sinto dor e sinto que preciso de tuas mãos mornas ao meu redor, mas fico calada.

Leo manteve-se quieto; os olhos deitados nos de Ava, como chamas, brilhantes, miúdos, ardiam, imóveis.

- Sinto... estou morrendo, Leo.

Dentro de Ava, as palavras embrulhavam-se como se fossem ser vomitadas. Leo sentia tudo aquilo; sentia e não mostrava, mas Ava sabia, mesmo que às vezes não acreditasse nos sentimentos que moravam dentro dele. Leo já não sentia vontade, ou necessidade, de falar qualquer coisa. Ava sentia medo, um medo inquieto e violento, e sentia todo o amor que tinha por Leo. O peito lhe doía, os ossos, os pulmões, o estômago. A respiração pesava; já não desejava falar também. Não pensava em 'barco vazio'; não pensava em mais nada dito anteriormente àquilo. Ficaram em silêncio algum tempo.

- Te preciso, Leo.

As flechas acertaram, as janelas quebraram, os rios secaram, e tudo ficou mudo. Leo não estava surpreso, sabia que o precisava, mais do que ele a ela, provavelmente.

- Um alguém para pensar quando não se tem o que pensar e amar quando não se ama mais nada. Preenche, sossega, aquece. É a razão, Leo, e a felicidade mais pura que já senti.

Não queria café, nem cigarros, nem os biscoitos que a preta velha havia lhe dado cheios de sentimento e significado. Não queria deitar no peito de Leo; não sabia o que se passava dentro dele. Só sentia angústia rouca, e medo, um medo inquieto e violento."

Nunca comi Jiló

2008-04-01T20:24:00.004-03:00

Já não comi jenipapo. Já não comi jiló.
E tem coisas que eu sinto necessidade de dizer.
E fico esperando as pessoas me surpreenderem, e elas não me surpreendem.
E fico esperando, e elas não me surpreendem.
E às vezes até o cheiro de manga me enjoa.
E às vezes eu ouço ópera italiana do início do século passado.
E às vezes eu surto.
E a rotina e o medíocre me cansam.
E eu não gosto da maneira como as pessoas andam e sorriem, e comem e se vestem.
E nunca dá tempo de tomar café-da-manhã.
E acho que "é necessário estar sempre bêbado".
E nunca sei quando as coisas chegaram ao fim.

Nunca comi Jenipapo

2008-03-24T16:24:00.004-03:00

Eu acordo me sentindo um lixo quase todos os dias
Às vezes as pessoas me dão vontade de vomitar, sem motivo algum
Mesmo as coisas boas me doem
Sinto prazer com a felicidade e a tristeza
O ócio me desespera
Tenho medo de solidão
Não consigo confiar nas pessoas
Enjoei de coca-cola e já não tomo mais
Fico me culpando pelas coisas que (não) acontecem
Não gosto de pessoas radicais demais, hollywoodianas demais, corretas demais, felizes demais e medíocres
Até comprar uma cama box acreditei que haviam monstros embaixo da minha cama
Refletir às vezes acaba como auto-destruição
Nunca comi Jenipapo
Não vou ao banheiro sozinha de madrugada
Nunca digo a verdade quando perguntam se estou chateada ou magoada
Apesar de ser orgulhosa, pessoas orgulhosas me irritam
Tenho dificuldade de me sentir à vontade
Nunca brinquei com crianças da minha idade
Na escola, sinto uma sombra de ânsia constante no estômago
Criei nojo de pessoas que falam demais e não fazem nada
Não faço questão de parecer simpática e feliz com todo mundo
Odeio os bom-bons ouro branco e surreal
Nunca tive muitos amigos, nem poucos
Gostava de jogar queimado na educação física, mas nunca jogavam
Não aprendi a conviver e me relacionar com pessoas
Não gosto de sol, calor e alegria demais
Já tentei tentar me matar
Quando converso com mais de uma pessoa ao mesmo tempo não sei para onde olhar
Quando mais precisei de um pai, não tive
Fiz uma tatuagem rasgando a pele da minha perna
Nunca fui a um enterro
Guardo uma caixa cheia de papéis escritos
Tenho um caderno com todas as estrelas do céu
Nunca tive uma festa surpresa
Sempre fui diferente e esquisitinha (mesmo aos 7 anos me chamavam de louca)
Não gosto de salsicha de frango
Gosto de dramas europeus
Nunca ganhei prêmios além de uma bola do ronaldinho na raspadinha do mercado
Meus peitos são caídos e meu pé parece um nhoque
Não gosto muito de câmeras digitais
Acredito que McDonalds faça um estrago maior que o cigarro no seu organismo
Minha auto-estima não existe mais
Gosto de sentir texturas com os dedos
Coloco os chocolates na geladeira antes de comer
Não consigo me arrepiar de emoção de verdade
Às vezes eu ajo como uma criança

Bagulho bom!
Hoje não tem bagulho.

Ps: e as coisas que eu amo, fico tentando repelir

Título

2008-03-10T20:25:00.007-03:00

Amanheci sem entender, e levantei sem entender, lavei o rosto sem entender, tomei um café, um banho, andei na avenida, não comi nada, suei frio, o sol ardeu, as coisas passaram rápido demais, o tempo, os carros, as pessoas; eu não entendi.

Acontecem muito mais coisas no mundo do que você pode imaginar...

As pessoas, você não sabe. As coisas, você não sabe. Sua mãe, você não sabe. Não sabe mesmo.

Acontecem por aí muito mais coisas do que você pode imaginar...

E descobrir as coisas que você não sabe, isso você não sabe também, um sentimento que você não sabe sentir, nem sabe o que é.

São por aí seis bilhões de pessoas e histórias e coisas que você não imagina...

E você cresce, você vira adulto e tudo cresce e vira adulto... Mas as coisas acontecem e você nem imagina... Você só sabe o que é seu, e o que te permitem saber... Mas as coisas não deixam de acontecer.

E você cresce e ninguém avisa. Você fuma, bebe, transa, tosse, come, caga, mija, dorme, trabalha, estuda, sua, chora, fala, grita, ri, anda, desanda, goza... Ninguém te avisa nada!

O dia amanhece quente e isso é perdoável ninguém avisar, mas você cresce e ninguém avisa. Você cresce e ninguém avisa! Você cresce sem aviso, sem saber, sem entender, sem nada.

Você cresce e não entende. Você cresce e nem sabe. Você cresce e ninguém avisa.

É só que o dia amanhece com outra cor, o cheio é outro, o café, menos amargo, o desejo.

Mas ninguém avisa e você nem se dá conta...

Existem muitas coisas estúpidas para se fazer, mas algumas delas são perfeitamente aceitáveis.

Existem coisas estúpidas que fazemos, que não são nem perfeitamente nem aceitáveis.

Existem coisas estúpidas que não são estúpidas e que não fazemos e deveríamos fazer.

É hora de pentear o cabelo.

Acontecem tantas coisas enquanto você penteia o cabelo...

E você nem sabe, nem te avisam.

Bagulho bom!
Ouça Hurricane, de Bob Dylan
Assista o vídeo de Divino, Maravilhoso, cantada por Gal, trecho do documentário "Bahia por exemplo", de Rex Schindler

Ps: Agora todos podem comentar :)

Banana com açúcar e canela

2008-03-06T13:38:00.007-03:00

Bagulho bom!
Ouça Darts of pleasure de Franz Ferdinand, uma boa música.
Se não gosta de Franz Ferdinand, ouça St Louis Blues, na versão de Peter Cincotti, uma das melhores que já ouvi.
Se não gosta de jazz, então foda-se.

Assista Schultze gets the blues (Alemanha; 2003). Um drama sutil, de cores sutis e de desenvolvimento lento, sem mencionar a música do acordeon de Schultze. Um bom filme, que merece ser visto no mínimo duas vezes.

"Estou invariavelmente atrasada para compromissos de hora marcada - às vezes mais que duas horas. Tentei mudar isso mas as coisas que me atrasam são muito fortes, e muito prazerosas." (Marilyn Monroe)

Esse seu amor fodido...

2008-03-04T16:37:00.000-03:00

"Havia um homem e uma mulher na cama, nus. Apenas um lençol os cobria parcialmente. O homem tentava beijar a mulher, e ela o afastava.
- Pelo amor de Deus, Marie, dá pra mim!
- Não!
- Mas estou com tesão, por favor!
- Tira essas suas malditas mãos de cima de mim!
- Mas, Marie, eu te amo!
- Você e esse seu amor fodido...
- Marie, por favor.
- Quer calar a boca?
[...]
Tentamos aquela janela diversas vezes, mas nunca vimos, de fato, nada acontecer. Era sempre a mesma coisa.
- Marie, já faz um tempão. Estamos morando juntos, entende? Somos casados.
- Grande merda!
- Só desta vez, Marie, e não volto a incomodar você. Não vou incomodá-la por um bom tempo, prometo!
- Cala a boca! Você me deixa doente!
Carequinha e eu nos afastamos.
- Merda - eu disse.
- Merda - ele disse.
- Acho que ele não tem pau - falei.
- É bem provável - respondeu Carequinha.
Deixamos de aparecer por ali."

Trecho do livro Misto-quente, do véio safado, Bukowski.

Eu já morei na tal da feira moderna

2008-03-01T23:42:00.006-03:00

No fim da história eu só precisava mesmo era de uma chuvinha de nada... E a chuvinha de nada, em meio ao escaldante verão veio em forma de "toró"... um "toró" que durou dois dias, sem parar, assim. Choveu e choveu e choveu e choveu até não chover mais. "Choveu pra caralho!" E hoje amanheceu quente de novo...! E "Quente pra caralho".
Pronto. 'Cabou. Só isso.

E tô feliz hoje... e empolgada e com vontade de gritar "Yeah", sem querer internacionalizar demais a felicidade. Queria só cantar bem alto pros vizinhos ouvirem da janela.

Enfim... Pra um velho cabrón, vou pôr uns poemas minhas aqui... Mesmo sem saber fazer poesia.
"Comi umas uvas
azedas pra dedéu
lascara-me a boca do céu"

"eu penso
filhotes de mamute
carecas de mamute
umbigo de mamute
gravatas, chapéus
ninguém precisa entender"

"o atiçador sai correndo
o garfo é seu parente distante"

"poesia fodida
de gentes fodidas
e coisas podres
e dor
e nojo
(auto)destrutivismo
conformismo imaculado"

Bagulho bom!
Ouça Saltei de banda de Elza Soares e Top top top de Mutantes.
Santo remédio para inflamações na garganta.

Hasta la vista, cabrones!

Lona de frente de loja

2008-02-26T22:09:00.001-03:00

Hoje foi um dia estúpido. Terças-feiras geralmente são menos estúpidas que segundas-feiras e domingos, mas hoje não foi.
Não sei o que é, nesse mês ando mais rancorosa que o normal. Ando cansada de tudo e com vontade de fazer nada. Sem falar do calor descomunal. Sem falar mesmo! Acho que é essa porra desse calor que me tira do sério. É... é o maldito calor. Não pode haver outro motivo. O calor me estressa e quando estou estressada me estresso com as outras coisas, que quando não já estou estressada não me incomodam. Eu fico intolerante. Barulho me estressa. Estresse me estressa. Passividade me estressa. Ignorância me estressa (todos os tipos dela). E o ar puro e feliz me estressa (O ar puro e calmo enojante que Bukowski fala no livro Misto-quente (trecho no fim da postagem)). A hipocrisia e o conformismo me estressam. O otimismo me estressa. As pessoas me estressam porque são idiotas. Calor e alergias me estressam mais ainda. Gastrite. Impaciência alheia. Imposições. Barulho. Mais barulho. Calor. Vozes irritantes. Pessoas que excretam palavras e frases malditas, e mal ditas. TODO. SANTO. DIA. Vida medíocre me estressa acima de tudo.

Então... Não pulem na cadeira, não sorriam retardados e não falem merda porque gente retardada me estressa.
E não se preocupem com meu mal-humor, que eu sei que vocês não vão se preocupar. Vou beber tudo e o rancor vai embora no xixi, junto com o que não presta... Como disse Baudelaire uma vez: "É necessário estar sempre bêbado" :)

Hasta la vista, cabrones!

Bagulho bom!
"Foi no jardim de infância que conheci as primeiras crianças da minha idade. Elas pareciam muito estranhas, sorriam e conversavam e pareciam felizes. Não gostei delas. Sempre me sentia enojado e o ar tinha um aspecto estranhamente puro e calmo. [...] Gostava da senhora que ensinava no jardim de infância, gostava mais dela que dos meus pais. [...] E o ar estava puro, e eu sentia vontade de vomitar, vontade de cagar e mijar, mas não dizia nada. E quando algumas das outras crianças voltavam do banheiro, eu pensava: vocês estão sujas, vocês fizeram algo lá dentro...
[...]
O jardim de infância era em grande parte constituído de ar puro..."

Não tomei do café preto que era meu

2008-02-24T00:48:00.001-03:00

Hoje já é domingo. Elzie odeia domingos tanto quanto odeia segundas. Domingos são estúpidos por si só, você não precisa fazer nada para eles se tornarem estúpidos. É o dia da semana que parece ser anormalmente quente e tedioso, quando não surge nada para fazer, ou você precisa estudar para as provas da semana, e o sol esquenta mais e seu apartamento é do lado do sol e você tem que deixar tudo fechado para não estragar o piso. Domingo é estúpido mesmo. Deviam existir dois sábados, e duas sextas à tarde. Sábado à tarde nem é essa brastemp, assim... Mas era melhor uma manhã de sábado, uma tarde de sexta e uma noite de sábado fazendo um dia do que um domingo inteirinho. Domingo é quente e passa porcaria na tv. Já disse que tv é coisa do satã? Não vou nem entrar em detalhes...

Existe um instrumento específico para cortar pepino

2008-02-21T20:20:00.000-03:00

Egoísmo é instinto básico.

Isso talvez venha da minha experiência de vida, que me fez mais fria e dura com as coisas, mas aprendi a não esperar nada dos outros, muito menos que eles me façam feliz.

Na verdade, as pessoas que você menos espera te dão um tiro com a bazuca imaginária de vez em quando.

É frustrante; demasiado desmotivante, sujo, fodido, triste, mas ainda assim é encantador; gozo inenarrável, sujo e maravilhoso.

Ps: Isso, na verdade, era um texto maior, então resolvi cortar e cortar e manter o interessante. Ficou bem melhor!

Bagulho bom

Assistam Faubourg St Denis, curta do filme Paris te amo e ouçam Metal heart de Cat Power

eu não sei fazer poema

2008-02-19T13:10:00.002-03:00

Trezentas e cinqüenta mil coisas e quilômetros de vontade, numa postagem só, não cabe. E durante sete dias me perguntei o que caberia e ainda não cheguei numa conclusão.

Quis colocar meu poema, mas não sei fazer poema. E me perguntei aonde buscar inspiração... E senti que inspiração é idéia roubada, é vontade roubada, é poesia roubada; inspiração buscada.

Então há poucos minutos me liga uma ex-parceira de idéias, uma pessoa com quem escrevia um livro, e fim, não se escreve mais. "Queria falar com você sobre o livro". E me veio aqui, com uma cara infeliz de humildade, me pedindo permissão pra escrever sobre a minha parte, e a parte mais bem-feita da minha parte, me oferecendo os créditos numa paginazinha miserável. Eu posso dizer o que alguém escreve ou não? Eu posso impedir alguém com um certo histórico de uso de USAR as minhas idéias?

Na verdade as coisas não são nossas; a gente simplesmente faz e joga no universo; não joga de qualquer maneira, mas como filhos. As coisas são do mundo e somente. Só porque você fez não quer dizer que é seu e só seu de mais ninguém. Acho que quem inventou isso foi o Homo sapiens. Ele que tem a necessidade de tomar tudo pra ele e só pra ele. Egoísmo, egocentrismo, dominação. Abraça e abocanha tudo o que vê.
Ninguém precisa entender, na verdade.

Eu lhe respondi, à ex-parceira: Ninguém pode lhe dizer o que escrever, não vivemos numa ditadura. Você é livre pra escrever o que quiser e eu não posso permitir ou proibir que você escreva algo. Se você precisa escrever, escreva. Se precisa cantar, cante. E se precisa de inspiração, não busque nos outros... E lembre sempre o que saiu dos outros e lembre sempre o que saiu de você, que os outros não lembram. Mas, o mais importante, escreva, porra... E escreva com alma, e faça sair de você.

Ela deu um sorriso discreto, infeliz e humilde ainda, como se tivesse vendo um filme intenso, daqueles bem hollywoodianos, a música intensa, os olhos úmidos brilhando, muita mágica.

(...)

Eu desapredi a fazer essa coisa hollywoodiana barata. Sou mais forte que isso, não consigo esquecer que as coisas são fodidas e hipócritas... Isso não quer dizer necessariamente que eu seja uma pessoa miserável por não ser dotada dessa capacidade... Só não sei fazer as coisas fabricadas, só não sei fazer sentido. E poema.

Mas, como eu já disse, ninguém precisa entender.

Bagulho bom
Assistam "Superoutro", Brasil, 1989. Ouçam Blue de Cat Power e vejam o site behind the name (por trás do nome), que é todo em inglês, mas tem umas coisas interessantes sobre nomes.

racionalidade

2008-02-10T02:39:00.001-03:00

Os seres humanos são as criaturas mais esquisitas que existem, com suas quatro patas e suas cabeças cabeludas (ou não) e sua carência e seu egocentrismo e sua violência e sua insatisfação.
Os outros animais é que são racionais em toda a sua inocência inevitável, que comem amam e dormem, e procriam quando devem procriar mesmo que morram depois disso, que não desperdiçam toneladas de comida e matéria prima, que não precisam de dinheiro porque se ajudam e se cuidam, que não fazem guerras e não matam por matar, que não discriminam os mais fracos e os que estão abaixo na cadeia alimentar.

Eu sumi porque eu precisei, por três motivos distintos, que foram surgindo um atrás do outro, mas isso é uma longa história. Agora eu voltei, completamente diferente de tudo o que vocês já leram... E, acreditem, vai ser gostoso. (Isso me lembra "Se for, que seja sexy e divertido". Que seja, então!)

Aí embaixo minhas dicas da semana :)

Bagulho bom
Ouça: Smashing Pumpkins - Soma (live in London 94)
Assista: Ex Baterista (ExDrummer), drama belga de 2007 dirigido por Koen Mortier e baseado no romance de Herman Brusselmans.
"É um filme muito desconfortável, talvez excessivo, assim como o tempo em que vivemos." (língua de fel)

TESTANDO

2007-12-13T01:28:00.001-03:00

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